LIGHTS

Ici c'est l'hiver. Le soleil bascule rapidement vers l'Ouest, ses rayons déclinant prenant les couleurs des matins d'été en France. La nuit venue, les rues s'éclairent et deviennent autres. 

Les perceptions se modifient, les visions s'inversent, les sens s'abandonnent avec plaisir à leur affolement poétique. 

Les invitations se font plus explicites. 

A moins, au contraire, que l'abstraction s'impose et permette d'entrevoir ce point où la vie et la mort, le réel et l'imaginaire, le communicable et l'incommunicable, le passé et le futur cessent d'être perçus contradictoirement.

André Breton vous glisse à l'oreille de prêter attention aux cafés-chantants de l'imaginaire. 

Particulièrement à cette heure, entre chien et loup, lorsque les lumières du jour le cèdent à celles de la nuit. 

Ici c'est l'hiver. Et la pluie vient parfois forcer le trait des couleurs nocturnes. 

Elle exacerbe l'étrangeté des néons qui attendaient impatiemment de déployer leur brillance.  

Les injonctions publicitaires ont des allures d'inquiétants messages sculptant notre futur. 

Vite, retrouver des repères, du traditionnel, du banal, du connu. 

Mais la nuit est la plus forte, et ses couleurs toujours changeantes forment le torrent dont les eaux vous emportent inexorablement.